Sans savoir et sans voir vous marchez vers la guerre comme la nuée vers le soir. Je pleure dans mon lit. Combien de draps vont être à laver encore, combien de vies?
Je tends l'oreille. Les troubadours qui chantaient le pays n'ont plus d'échos. Il y a d'un côté les Cyrano de Bergerac, Jacquou le Croquant, histoires d'ici sans chants. Et d'un autre côté un certain Opéra, avec des chants sans histoires d'ici.