Je sais, moi, que le serpent du ressentiment, s'est simplement tapi sous mon lit. Je sais que ce serpent est un dragon repu et replié, nourri de haines qui sont l'envers de la vie.
Bien sûr, toujours je lave. Je récolte, je berce, je rince et je rends. Mais par pitié ne me chargez pas, ne me chargez pas trop, ne m'étouffez pas des brisures et des cendres de vos vies.
J'entends monter le tambour des croquants à l'orée des bois, dans les clairières, j'entends leur colère contre le roi et leur misère. Car le roi! Quel roi. Louis XIV, le soleil, l'absolu, la France même. A peine si le Midi existe.
Le Midi est remarqué, ça oui. Par le chanoine Tarde à qui on doit les premières cartes du Périgord. Ou par Vauban qui note la richesse que nous amenons aux pays avec mes soeurs–rivières. Mais ce Midi reste un des objets du roi. Le roi est tout et il est seul, comme ces puissants que moquent les chansons.
