O cohorte des gardes
de la branche de la fleur
sans épines,
tu es le son
par toute la terre
entourant les régions où
les sens insensés
festoient avec les porcs
que tu as soumis,
en versant aide et consolation
du Verbe du Père qui plante les racines
dans le tabernacle
du travail accompli

Tu es de la noble race du Seigneur
entrant dans la voie
de la naissance renouvelée
par l'eau et par l'Agneau,
qui t'envoie avec l'épée
parmi les chiens les plus sauvages,
la gloire qu'ils
détruisent eux–mêmes
par l'oeuvre de leurs propres doigts,
comme l'Incréé qu'ils louent
comme un sujet des travaux de leurs propres mains
dans lesquels ils ne peuvent le trouver